Le 1er février 2011
Cher Matthieu,
Je t’écris cette lettre parce que ta situation me touche particulièrement. Même les médecins qui font des soins palliatifs depuis dix ans ont le cœur triste de voir un de leur patient se détériorer. Surtout quand ce patient souffre d’une sclérose latérale amyotrophique à 34 ans. Même si nous devrions être empathiques, et non sympathiques, envers nos patients, l’être humain en nous développe des liens parfois différents avec certains patients.
Je t’ai rencontré il y a sept mois, à ton domicile. Je te tutoie à ta demande puisque le vous t’indispose. Dans ton fauteuil roulant, tes jambes n’avancent déjà plus comme tu le veux et ta main gauche est très affaiblie. Tes deux gros chiens veulent m’accueillir avec une belle accolade, mais comme ils sont peut-être plus lourds que moi, je préfère que ton amie Jessica les fasse sortir par l’arrière de la maison, pendant que j’entre par la porte avant. Je me retrouve face à toi, un charmant jeune homme de quelques années plus jeune que moi, aux yeux verts éclatants et affublé d’un sympathique sourire. Tu as un tatouage sur le bras droit. Tu as la silhouette d’un sportif.
Le diagnostic est tombé en octobre 2009. La sclérose latérale amyotrophique : tu n’as jamais entendu parler de cette maladie. Tu es peu intéressé, en fait, pas du tout intéressé à lire toutes les complications possibles de cette maladie. Mais, Jessica, ton amie, les a lues. En fait, Jessica est ton exconjointe avec qui tu habites. Elle a un nouveau conjoint, un de tes amis, qui habite avec vous. C’est maintenant ta colocataire et ton aidante naturelle. C’est une histoire intrigante que cette acceptation mutuelle de vivre tous sous le même toit. Chaque personne a ses secrets.
Nous discutons de tes symptômes, je t’examine, nous discutons de ton moral et dès cette première entrevue, je suis touchée par tes pleurs et les multiples deuils que tu dois affronter : le deuil de ne plus travailler, de ne plus être autonome, mais surtout le deuil de n’avoir jamais d’enfants; ce que tu aurais vivement souhaité. Je rentre au CLSC, à la suite de cette visite à domicile, avec les yeux larmoyants. Est-ce qu’il y a des injustices dans ce monde? Certes, il y a des injustices. Pourquoi? En fait, il n’y a pas de réponse à tous les pourquoi. Pourquoi des gens meurent-ils heurtés innocemment par un chauffard? Pourquoi les tsunamis existent-ils? Il n’y a tout simplement aucune réponse logique à cette question quand cela rejoint le domaine existentiel.
Nous aurons besoin de toute une équipe de soins à domicile pour prendre soin de toi et pour prendre soin de nous. Tout le monde est sensible à ton histoire : l’infirmier, la travailleuse sociale, la nutritionniste, l’ergothérapeute et l’auxiliaire familiale.
Je te visite une fois par mois. Chaque fois que j’entre chez toi, je sens l’insouciance de la jeunesse. C’est peut-être l’odeur du tabac et du cannabis ou la musique rythmée qui crée cette ambiance différente des autres domiciles où je visite des malades. Jessica a une admirable capacité de parler authentiquement, et de me dire ce que tu n’oserais peut-être pas me dire. Elle a un sens de l’humour remarquable. Elle n’est pas retournée au travail pour prendre soin de toi 24 heures sur 24. C’est elle qui t’accompagne à tes rendez-vous chez le neurologue. Elle cuisine pour toi, elle est là inconditionnellement à tes côtés. Jamais elle ne se plaint que la tâche est trop lourde, du haut de ses trente ans. Une dame de cœur. J’aimerais lui décerner la médaille nationale du courage et du dévouement, comme à bien des aidants naturels qui font de grandes réalisations et qui sont hélas trop peu souvent reconnus.
Après quelques semaines, tu as tendance à t’étouffer avec les liquides. Nous abordons la question des risques de pneumonie d’aspiration, de ton avis sur l’intubation, la réanimation cardio-respiratoire et la gastrostomie. Le neurologue aborde également ces questions avec toi. Mais ta réponse est claire : je répondrai à ces questions lorsque le moment sera venu.
Il y a deux mois, tu a cessé d’écrire. Tu veux que je remplisse un formulaire de crédits d’impôts pour personne handicapée. Tu ne peux toutefois pas remplir la section du requérant. C’est inscrit : « à remplir par le requérant ou son représentant légal ». J’entre dans ta chambre et nous regardons le formulaire ensemble. Tu ne peux plus écrire : il faut maintenant que tu nommes un représentant légal qui puisse le faire à ta place. Tu me parles spontanément que tu veux que ce soit Hugo, ton frère, qui soit ton représentant légal. Je t’indique qu’il serait mieux de faire des démarches assez rapidement, au cours des prochaines semaines, auprès du notaire, pour nommer ton représentant légal. Peut-être qu’en même temps, les questions de testament ou autres questions légales devraient être abordées.
Ce soir-là, en revenant au CLSC, je me questionne sur le rôle élargi qu’un médecin de famille joue. Je suis en train de conseiller à un jeune homme de 34 ans de faire son testament dans les prochaines semaines. Un des atouts incontestables du médecin de famille est le lien qu’il crée avec son patient, au fil du suivi. Le lien. Sans ce lien, je n’aurais pas accès à toute cette information qui m’est confiée. Sans ce lien, je ne pourrais pas connaître la personne qui est devant moi, dans toute son unicité. Sans ce lien, je ne pourrais pas te soigner en te respectant autant. Sans ce lien, je n’aurais certes pas su comment aborder la question du testament avec toi.
Deux semaines plus tard, tu rencontres le notaire. La semaine suivante, tu es hospitalisé pour une pneumonie d’aspiration. Tu ne veux pas être réanimé ni être intubé : ta décision est claire. Tu ne veux pas non plus de gastrostomie. Et tu es maintenant hospitalisé depuis 3 semaines. Hier, tu as été admis à l’unité des soins palliatifs.
À l’hôpital, le personnel est ébranlé : les médecins, les infirmières, les préposés. Je les vois vivre ce que j’ai ressenti il y a 7 mois. Un profond sentiment de tristesse. Un lien qui nous unit, dans toute notre humanité. Un profond sentiment d’injustice. Un lien qui nous unit, dans tout notre humanité. Une profonde recherche de sens à la vie. Un lien qui nous unit, dans toute notre humanité. Et notre admiration devant tout cet amour inconditionnel que te portent Jessica et tes proches. Nous, personnel soignant, t’aimons. Un lien qui nous unit, dans toute notre humanité.
La médecine de famille est une médecine de lien. De lien thérapeutique, de lien scientifique, de lien existentiel. Et c’est ce lien qui m’a permis de vivre avec toi, d’apprendre avec toi et d’aimer avec toi la vie.
Les Incas utilisaient un mot pour décrire la plus grande force de l’univers, « Namasté » :
Dans mon cœur, il y a un lieu où tu vis,
Dans ton cœur, il y a un lieu où je vis,
Ces deux lieux sont un seul et même espace,
Merci de m’avoir permis de faire ce lien.
Dre S. Perron
Footnotes
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The English translation of this article is available at www.cfp.ca on the table of contents for the January 2012 issue on page e74.
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